Det berättas i familjen att jag som liten vände mig bort från fönstret, där jag hade stått och tittat på en snöstorm, och förhoppningsfullt frågade: "Mamma, tror vi på vintern?"
Den seniga delen av sinnet är så att säga mer utvecklad på vintern, den köttsliga på sommaren. Vintern har gett litteraturen ben och senor, sommaren vävnader och blod.